На крест могильный изморозь упала.
Ушел любимый, словом не вернёшь.
И снегири клюют его рябину.
Что посадил весеннею порой.
Мороз пролез под теплую одежду
И не поймешь, что это сон иль явь.
Я вижу лето, зайчики от солнца
И ты высокий, щуришься смеясь.
Но солнца круг, замкнулся облаками.
Пора домой. Что делать. Не живой.
Лишь с фотографии, ты грустно улыбнешься.
Иди родная.
Путь твой одинок.
Грустное
© Copyright: Александр Вараксин, 2015
Свидетельство о публикации №115110709480
Свидетельство о публикации №115110709480
Рецензии