Строкою ноября
запутанные в проседях туманных,
оплаканные оттепелью давней
на ярком солнце в середине дня…
За много лет написанное «в стол»
становится непознанным и тайным…
И я себя такого не узнаю
в мальчишеском столпотворенье слов…
И прожитые старые стихи
ворочаются в сложенных тетрадях,
и путаясь в значеньях и названьях
перебирают образы, как сны…
Свидетельство о публикации №115110709380