В. С. Высоцкому

                Когда я отпою и отыграю,
                Где кончу я, на чём – не угадать?
                Но лишь одно наверное я знаю:
                Мне будет не хотеться умирать!


Уже известны и число и время
И стрелки застывают на часах,
В душной ночи похолодело темя
И меркнет жизнь в его глазах.
Сдавило грудь и сердце разрывает
Ужели это всё?...Настал черёд?
Но боль, как будто, отпускает,
А может снова повезёт!?
Сглотнуть бы сушь и отдышаться,
Только немеет всё внутри,
Ночь коротка, но не дождаться
Ему наверняка зари…

Дразнил он смерть как подобает
Всегда Поэтам на Руси…
И сколько раз, кто его знает,
Её разглядывал вблизи.
Она сейчас махнёт косою
И всё прервётся навсегда…
Ей горе наше как спиртное
И праздник общая беда.
Но тут особая порода,
Таких ничем не напугать!
Только чертовски неохота
На пике славы умирать.

Как вечность тянется мгновение,
За ним теряется стезя
Последним актом сочиненья.
Переписать ничто нельзя.
И занавес не остановишь,
Погашен свет, закрыт сезон…
Чем тишину теперь заполнишь?...
Осталось выйти на поклон.
Тогда в последний раз со сцены
Завидный отыграл финал.
И, может, наблюдал «из тени»
Как целый мир над ним рыдал.

Ведь провожали как родного,
Всё не скудел людской поток…
Пытались вымолить у Бога
В раю укромный уголок.
Цветами путь ему мостили,
Как души слали на бетон,
В растерянности люди выли,
Смотрели вслед из всех окон.
Погиб Поэт! всё как и прежде,-
Злословье, зависть и штыри,
Травили жёстко в нём надежды…
И выгорел весь изнутри.

Не прогибался перед властью,
Не добывал себе чинов
И нажил лишь одни напасти,
В шторма не сбросив парусов.
Он был отдушиной последней,
Предтечию в стране немой.
И вот проглянул в полдень летний
Неопалимой купиной.

К граниту с этой скорбной датой
Можно прийти почтить добром.
Здесь тело скрыто за оградой,
А дух не словишь ни по чём!