Не стать поэтом

Луна, как медная монета,
Мельком виднеется из тьмы.
Мне никогда не стать поэтом,
пока есть Ты. Пока есть Мы
Поэту нужно много боли,
что б стих терзал и рвал сердца.
А я в двух каплях алкоголя,
уже пропойца без отца.
Легко затронут чью-то душу,
когда свою терзаешь, рвёшь...
Когда всё тайное наружу,
совсем бесплатно отдаёшь.
А мне уже, который месяц,
совсем не пишутся стихи.
Брожу по вертикали лестниц,
Сквозь лес густой и тонны мхи.
Ищу отраду, вдохновения.
А нахожу хмельной нектар.
во мне не возникает жженье -
не разжигается пожар.
Лишь белым снегом на ладони,
мне тают прошлые слова...
Густые грозди серой брони,
плоды - которых не брала.
Ответов больше чем вопросов.
Ищу стихи но нет стихов!
И солнца золотая россыпь,
виднеется из тонны мхов.
Быть может это всё пропало?
Что было важным не живо?
Я раньше сотню их писала!
А вот сейчас не одного...
Тебя я встретила однажды,
и всё сменилось. Нет стихов.
Нет боли, жалости и жажды.
И надобности в сотнях слов.
Иду, теряя сладость лета...
асфальт подобен кромке льда.
Мне никогда не стать поэтом.
Я повторяю, никогда!