***

Откуда ты знаешь что Ты это ты?
Это фикция. Нет никакого права,
садить цветы и топтать цветы,
в саду Творца. Там Его держава.

Откуда знаешь что мрак есть мрак?
А свет прекраснее темноты?
А может друг это тот же враг?
А может Ты это вдруг не Ты?

Вот так сидишь и глядишь в окно
и судишь всех, Соломонов сын.
А может будущие прошло?
Зачем кладёшь его на весы?

А может все тебе складно врут?
и нет вселенной, она скелет.
Тебя утопит садовый пруд,
а океан не утопит, нет!

Зачем ты веришь? Вскрывай конверт!
В нём правда острая как кинжал.
А может в Кенеди пули нет?
Он может первым курок нажал?

А может смерть эта та же жизнь?
(Но только левл еще закрыт)
А правда вот Она! Не страшись!
Один рывок и конверт открыт.

Зачем кладёшь ты конверт на стол?!
Куда уходишь глупец, скажи?!
Ну вот, еще один так ушел...
Ему без этого проще жить.

Пускай, иди... там твоя зима.
Пальто на плечи и шарф на рот.
От правды можно сойти с ума,
но жадно ищет ее народ.

Когда находит, кладёт конверт.
"Зачем вскрывать?" вдруг доходит дрожь...
А может лучше всего не знать?
А рядом кошка по кличке ложь.

Она потрётся у тёплых рук,
на грудь залезет, начнёт стонать:

"Зачем тебе эта правда друг?
Ведь я прекраснее чем Она..."

м.к