В сорок первом. Где-то под Москвой...

В сорок первом. Где-то под Москвой.
Он прощался с милой на террасе.
А потом в час схватки роковой.
Их отряд взорвался на фугасе.

Он очнулся...Раненный в бою.
На груди алеют, но не маки -
Брызги крови, тех, кто с ним в строю,
Отражал немецкие атаки.

Тех парней, с которыми ни раз,
Вспоминал он жизнь дофронтовую:
То дразнящий блеск любимых глаз,
То улыбку робкую такую.

Как она любила маков цвет!
А еще прогулки в теплый вечер.
Для нее пылающий букет
Он принес в день их последней встречи...

Эх, не долго длилась благодать,
Не надеть им белые одежды -
Началась война, чтоб затоптать
Маковое поле их надежды.

Но не сдался смерти вопреки,
Не привык сдаваться он без боя,
Ведь она молилась "Помоги!
И верни мне моего героя!"

В Сорок пятом. Где-то под Москвой.
В пору маков сочного цветения.
Он дорогой долгой фронтовой
В дом родной вернется без сомненья.

Бросится на грудь к нему она.
Та, которая пред Богом на коленях,
Не жалея сил своих, без сна,
Так молилась о его спасенье!