Дороги нет. Седой метелью
Снега и тополиный пух.
Ветра житейской канители
Свистя, захлёстывают дух.
По сторонам кусты полыни –
Твоя родимая юдоль…
Ещё чуток и горлом хлынет
В груди скопившаяся боль
О преждевременной утрате
Друзей-ровесников, страны,
В которой мы весёлой ратью
Когда-то были так сильны
Плечом, и юною отвагой
Творить воистину добро,
С копьём, стремительною шпагой
Равняя острое перо.
……………………………………..
Немало лет легло на плечи.
Друзей, с кем виделись вчера,
Иных уж нет, а тех долечит
Судьба, быстрей, чем доктора.
Иных уж нет...
© Copyright: Виктор Трунтов, 2015
Свидетельство о публикации №115110701424
Свидетельство о публикации №115110701424
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.