Поздняя осень
И раздавая дрожащей рукой,
Пыльным забвением книжных романов
Осень дышала на вечный покой.
Дни сочтены, и подшиты страницы -
Новое чтиво достойно вполне,
Станет скучать и на полке пылиться -
Не по ее и не нашей вине.
Кто-то заложит цветок запоздалый,
Кто-то загнет на судьбе уголок,
Сколько бы память ее не листала,
Всюду найдется ее узелок.
Мудрая осень как дети невинна -
Тихо стекает в заоблачный сон -
Плюшевым пледом, дыханием каминным...
Старой качалкой скрипит патефон.
Свидетельство о публикации №115110605883