По комнате разбросаны газеты, листы,
Палитры, краски, карандаши.
У мальчика кисть в руке, только он застыл -
Любуется творениями своей души.
Он весь перепачкан в гуаши и акварели,
В комнате пахнет краской, холодом.
Его только музы ночами грели,
А питался он только голодом.
Он талантлив, умён, собою хорош,
Но прекрасную жизнь променял на талант,
От его творений бросает в дрожь.
Нуль - его прейскурант.
Жаль, что не ценят его по достоинству.
А ведь много таких, кто спрятал себя.
Таких, кто не проявил воинство,
Таких, кто сгубил свою музу зря.
Художник
© Copyright: Смысл Мёртвый, 2015
Свидетельство о публикации №115110605600
Свидетельство о публикации №115110605600
Рецензии