Экспертный обзор. Татьяна Комиссарова. Окт. -2015

Здравствуйте, дорогие участники и болельщики!
Сразу скажу: анонимного выбора не получилось. Я всегда слежу за отбором, а тут тем более было не утерпеть. Читаешь, сравниваешь, ищешь тексты, которые пронзят и запомнятся, которыми будешь любоваться, а налюбовавшись, с чистой совестью представишь читателям. Как написала Майя Шварцман в конкурсном стихотворении:

Любить – это значит вцепиться:
взахлёб, наобум, сгоряча.
Так в мошек влюбляются птицы.
Так дети азартно кричат:
«Моя!» – выбирая лошадку
из рыжих, буланых, гнедых, –
на миг обладания краткий,
на круг карусельной езды.

Впрочем, свою «лошадку» я выбираю, конечно же, не наобум. А как? Сдаётся мне, мало кто переступает через почти детское «нравится-не нравится», «моё – не моё». В конце концов мы все хотим «про себя». Тут уж ничего не попишешь. Да это и правильно, иначе зачем нам стихи? Вот и я пойду проторенной святой дорогой. Но какой-никакой ориентир нужно предложить. А если так: чувство слова? «Потому что искусство поэзии требует слов». Вот таких, например:

Евгений Сельц

День постарел за несколько часов
от утренней улыбки до ухмылки.
И чаши всех оставшихся весов
склонились от кофейника к бутылке
с холодным пивом.
Воздух недвижим.
Добавив к содержимому копилки
стаканчик водки, что из морозилки,
Z. презирает климат и режим.

Вовне царит библейская жара.
Тяжёлой плазмы вязкие потоки
берут любое тело на ура,
растапливая жизненные соки.
Такая вот печальная судьба:
Вселенная, час от часу зверея,
из каждого прохожего еврея
выдавливает бывшего раба -

и всё напрасно.
Z. берёт тетрадь
и пишет: "Это лето - время Ада.
Уроки Преисподней.
Умирать,
однако же, не хочется...
А надо..."

Тут карандаш, закрученный в тиски,
на строчки уставляется солово,
и, вымарав последние два слова,
ломается.
От гибельной тоски
не плачет только мёртвая душа.
Но выплакана соль, пуста солонка.
А Богу - что судьба карандаша,
что человека - всё одно соломка.

Сквозь жалюзи,
как будто между строк,
Z. смотрит на пейзаж,
знакомый сердцу.
Вот ортодокс в автобусную дверцу
втирается,
как плавленый сырок;
вот эмигрант читает на ходу
брошюру о лицензиях и визах,
как будто вид на жительство в Аду
серьезная проблема;

на карнизах,
под козырьками раскалённых крыш,
сидит пернатый люд, клюёт кусочек;
на заживо зажаренный цветочек
благоговейно писает малыш;
проехал агарянин на осле,
за ним ещё один на "мерседесе";
прошли сто грамм,
как пауза в процессе
ударной плавки на Святой Земле...

Z. вяло бросил камень в огород
увиденного. Он сказал: "Когда же
белковых тел
в подследственном пейзаже
прибавится?
Бездумный мы народ!
Зубами об Историю стуча
на этом пятачке Земного шара,
построили гробы из кирпича -
и скрылись от Великого Пожара.
А он, меж тем, воспламеняет дух!
Он - торжество Божественного стиля!
В нём с помощью естественного гриля
Жар-птицею становится петух!"

Замечательный пример того, что классика может быть современней авангарда. Потому что талант, потому что культура, потому что безупречность приемов, естественных настолько, что их не замечаешь, а только восхищенно цокаешь языком: ай, хорошо! Абсолютная гармония – редкая птица в стихах. Автор лепит ее из безделиц, деталей, мешая несмешиваемое, как бы говоря: все сущее достойно стиха. Здесь принципиально не изображение, а преображение. Вот так «жар-птицею становится петух», а быт превращается в бытие.
Задумалась над финалом. Хотелось бы более основательной точки (пусть в тексте и восклицательный знак). Но – сколько авторов, столько финалов.
Слова – те самые, которые хочется смаковать: и карандаш, глядящий «солово», и «пернатый люд, клюёт кусочек», и  «ортодокс в автобусную дверцу втирается, как плавленый сырок». И - отменная ирония, да. Мастер, одно слово. Спасибо Геннадию Рудневу, не пожалевшему свою квоту за работу на отборе. Истинный праздник души.

Раз речь зашла о фаворитах, выложу все карты сразу. Давно и высоко ценю автора, но к этому стиху пришла не сразу, долго вчитывалась.

Сибирский волк

Вероятно, что стая птиц – это листья, что
отрывают от веток лапки свои, как боль,
что полёт похищает у них, расторгая сон
и трещотку воды заведя, чтоб искрила соль.

И когда ты выходишь у тьмы, словно взрыв грачей
или голос ангела, что был утерян в них,
как исшедший и, совсем никакой, Тесей,
затворив из их слепоты, как полёт, лабиринт –

вероятно, у них есть шансы, пройдя его
оказаться в краю где остался лишь вещий слух
и оторванный край у клёна, что видит, как в них светло,
и опять сторожит их лапки, полёт вспугнув.

Смотрите, как замечательно: наиклассическая классика. Птицы – листья. Плавали, знаем. Так… А это откуда ж вытекает? А как это с тем связано? Не выходит, не клеится, не лепится вместе. Караул, обманули!
Беда тому, кто начнет читать этот текст прилежно, опираясь на подразумеваемый (приобретенный, привитый) порядок мысли и речи. Ничего не поймет да и бросит. А если посмотреть сквозь прикрытые веки? Пропустить через открытые уши?. Трещотка-взрыв-голос ангела-вещий слух. Да, лучше всего – на слух.
Здесь нет знакомых смысловых/языковых лакун, которые нужно, совершая мыслительное ли, душевное ли усилие заполнить. Нет непривычной связи слов. Есть чистый звук.  Есть шелестящий поток подчинений: што… што… штоб… што… - до бесконечности, есть низка деепричастий. Сама льющаяся мелодия этого стиха создает ту ценность, которую мы все тут ищем. Шифровка? Вовсе нет. Скорее магия. И да - абсолютная свобода. И то – птицы же.

Теперь, выразивши своё восхищение, пойду, как и следовало бы, сверху вниз по лонгу. Вот что застряло в моем решете.


МИХАЛИНА ДИКОВИЧ "письмо"
http://www.stihi.ru/2015/09/08/6465 номинатор Зиновий Антонов

здравствуй, господи, это снова я... (надоела, наверное...)
семь миллиардов таких – все ревут и хотят на ручки.
ты, конечно, устал.
но без тебя, прямо скажем, скверно.
вместо книги книг – непонятные закорючки.

мир как будто съёжился в несколько страшных строк,
забывая дышать в ожидании катастрофы.
сколько разных известно к тебе дорог –
и любая пролегает мимо голгофы.

и не спасёт от потопа крохотный наутилус,
и не вырвет орёл из когтей одноглазой полночи...
это смешно – но я так и не научилась
ни справляться самой, ни просить о помощи.

так и стою в дверях, медленно затихая,
с робостью и мечтой безнадёжно, беспечно слипшись.
я не жду от тебя чудес,
но когда говорю стихами –
мне почему-то кажется, что ты слышишь.

Мир, конечно, жесток и несправедлив, а поэзия – один из способов противостоять хаосу. ЛГ не просит чудес, она хочет быть услышанной. Сочувственно услышанной. И тогда появится надежда. Собственно, это суть любой молитвы. Хочется вслед за лиргероиней верить, что именно стихи вероятнее достигнут ушей адресата, ведь в поэзии есть что-то магическое, если не сказать божественное.
Вспомнила из любимого:
Страницу и огонь, зерно и жернова,
секиры острие и усеченный волос –
Бог сохраняет все; особенно – слова
прошенья и любви, как собственный свой голос.
К сожалению, не всё стихотворение показалось мне магическим. «Глобальное» – съежившийся мир,  ожидание вселенской катастрофы, грядущий потоп, - в противовес личному, как мне кажется,  снижает градус трагедии. Это как в жестокой формуле, несправедливо приписываемой вождю народов: "Смерть одного человека — трагедия, смерть миллионов — статистика". Некой обезличенности текста помогли и донельзя заезженная Голгофа с «Наутилусом», и многократно повторенная нелучшими поэтами  одноглазая ночь-полночь. В шорт беру за две последние строчки. Всё-таки конец - делу венец, что в этом стихотворении, на мой взгляд, убедительно доказано. В качестве примера – не образца! -  сугубо «личной» молитвы:

Ну как такую просьбу не услышать)?


АЛЕКСАНДР СПАРБЕР "О тополях"
http://www.stihi.ru/2015/08/24/2958 отборочный тур для резидентов БЛК

Я иду дворами и бульварами,
где гоняют кошки голубей
и торчат - поодиночке, парами -
голые болванки тополей.

Это слабо сказано, что голые:
ранним летом (пух - нельзя, нельзя!)
отрезают руки им и головы,
чтобы не разбрасывались зря,

не дотрагивались чтоб, не мыслили...
В августе я вижу между тем:
каждый ствол опять покрылся листьями,
что растут ладонями из тел.

... И когда мы побредём дорогами
в осыпающейся тишине,
дай нам всё, чего мы не дотрогали,
не коснулись, не познали, не...

Это тот случай, когда можно повторить: о чем бы ни говорил поэт, он говорит о том, что хочет и должен сказать. Вот простота дороже злата, вот посыл, не могущий не дойти. Читатель застывает между сочувствием изуродованным деревьям и печалью по нам, бредущим в осыпающейся тишине. Чистый классический звук, интонация, которой безоговорочно веришь. Нет нужды в (с)ложных ходах и украшениях. И это детское «пух - нельзя, нельзя!». Из сердца в сердце без посредников. Браво.    


ИГОРЬ ТУРУНТАЙ "на косогоре на тутаевском"
http://www.stihi.ru/2015/09/22/9449 отборочный тур для резидентов БЛК

на косогоре на тутаевском
часа уже наверно три
нелепый человек пытается
нажать на небо изнутри

худые пальцы воздух тискают
на фоне волн и куполов
чудак упёртый и неистовый
такой Козьма Индикоплов

скользят-скользят ладошки потные
по ледяной голубизне
но небо снизу сплошь добротное
а открывается извне

чудак волнуется и мается
пейзажа как бы изнутри
он что-то говорить пытается
но ничего не говорит

а наблюдатель в отдалении
с непониманьем и ленцой
стоит в печальном изумлении
тупой романовской овцой

Видно, этот тур пройдет для меня под знаком классики. Вечное противопоставление пытающегося наблюдающему, как мне кажется, становится всё актуальней. А тут еще недающийся космос (но всё же где-то есть!) и земная маета. И какая правда в этом «печальном изумлении», с которым ленивый созерцатель следит за нелепыми действиями отчаянного человечка. Который и слова-то молвить не может. А может, всё же небо ему откроется? Тогда и слово молвится.


НИНА ЗЛАКАЗОВА "чистый пересвет"
http://www.stihi.ru/2015/07/07/6897 номинатор Владислав Сергеев

Мир полон белым счастьем до краёв -
по вкусу настоящее коровье
парное молоко и музыка без слов,
и равновесье ласточкиных кровель,
береговые знаки глубины,
промеренная бакенами точность:
нырнёшь, хранимый запахом родным,
а дом целёхонек и повседневно прочен.

А что ему?.. он здесь стоял всегда,
в счастливых водах старость привиденье,
привиделось — и унесла вода,
не до того - вон сколько в доме дела -

и пО воду, и грядки заждались,
и не расстаться никогда — да что там!..
и жаль уснуть, и маленькая жизнь,
и день заплатой свежею заштопан.

Когда известен запах, цвет и вкус,
исследован до бугорка наощупь,
объят, перецелован, наизусть
затвержен,
в круговой поруке общей -
загадка, белизна, сплошной секрет,
слепые пятна, и никто не выдал...
стоишь на солнце - чистый пересвет!
слепит глаза, и ничего не видно.

Вот долго думала над этим стихом: включать – не включать. По мне, так середина провисает. Начало сочное, ощутимое, земное (собственно, больше подробностей-то и не надо). Конец – в противоположность тварному началу – духовен и надмирен. Я бы, дай мне волю, оставила первые четыре и последние четыре строчки (простите, автор!). И был бы шедевр и...  «равновесье ласточкиных кровель». Что ж, восемь строчек – треть текста, а это стоит включения в шорт.


ДАРЬЯ ХРИСТОВСКАЯ "Город первый Урд"
http://www.stihi.ru/2012/11/11/3170 номинатор Руслан Рафиков

В городе первом всюду одно былое, он им наполнен, сбрызнут, запорошён.
В восемь утра собирается к аналою рыжее солнце — яшмовый кабошон,
Красный автобус катит, сдавая юзом, в сквере — фонтан и тихая детвора.
Город первый застыл в янтаре инклюзом,
Рассыпан по берегу тяжким грузом —
Там, где у вас кайнозой, у него юра,
Городские безумцы, трёхстопный дактиль, статуи, камни, остовы древних рыб,
В небесах распластанный птеродактиль извергает свой одинокий рык,
Золотоглазый сфинкс, неподвижность статуй
вдруг отвергая, дёргает головой,
Вслушавшись, как поддатый дворник скребёт лопатой утром по мостовой...
И, её осеняя платьями и тем паче юбками, девушки выдают мороженщику по рублю
(но не брюками: тех, кто одет иначе — я не люблю):
О, эти платья, в клетку, в цветочек, в мелкий медвяный донник,
Уплывают в небо, пахнущее травой, —
Оставляя мне бить в непокорный дольник
Войлочной головой.

Не нова мысль, что литературный язык превратился в сигнальный флажок, которым нужно помахать, чтобы было понятно: свой. Вот и у Дарьи, видно, есть такой флажок. Упоительное стихотворение. Праздник для филолога. Текст, как одно длящееся предложение. Льётся себе, сверкает, поворачивается так и эдак – мол, любуйтесь, люди. О, золотоглазый сфинкс и поддатый дворник, медвяный дольник и небо, пахнущее травой. Какое, милые, у нас тысячелетье на дворе? Знамо, какое. Юра. Наше время, птеродактили.
Для тех, кто захочет покритиковать мой выбор. У меня есть вопросы к этому тексту – четыре по крайней мере. Если автор захочет, мы поговорим об этом. Моему выбору они ничуть не помешали.


ДМИТРИЙ АРТИС "Какая скука в Петербурге..."
http://www.stihi.ru/2015/08/28/7372 номинатор «Термитник поэзии»

Какая скука в Петербурге...
Махнув от ста до пятисот,
идёшь выдавливать по букве
однообразие пустот –

писать, нисколько не вникая
в происходящее с тобой, –
ночь скоротается такая
похожая на день любой,

когда ни воздуха, ни дыма,
живётся только тем, что пьян –
внутри тебя непобедима
страна рабочих и крестьян,

демонстративная эпоха,
и, чтобы не было смешно,
тебе должно быть очень плохо,
а может быть, и не должно.

Предельной откровенностью нашего брата читателя не удивишь, но тут случай, когда стихотворение входит в тебя, становясь частью - сознания ли, жизни. Трагическое стихотворение. Естественное, как вдох. Каждое слово стоит на своем месте свободно и суверенно. Ну, и традиции, конечно. Я имею в виду не традиции пития (в такой стране живем). Автору точно Александр Сергеич цилиндром помахал. И не только он. Тут и страна, и эпоха, и судьба. На мой взгляд, одно из лучших в лонге.


ТАТЬЯНА ЛЕРНЕР "Вроде кот"
http://stihi.ru/2015/01/01/6043 квота Ланы Степановой за редактирование отборочного тура

Коля, а заведи кота.
Заведи его в тёмный угол твоей души,
примани его, серого, лаской, и там оставь,
чтобы он постепенно привык и негромко жил.

Эти серые, Коля, – они неспроста коты,
деликатные пифии, мудрые существа.
Вроде живность – ан нет, это твой костыль:
снять с тебя непомерный груз всемогущества.

Вроде муркнет – а ты прислушайся: он поёт,
он поэт, из груди его льётся ажурный звук.
Этим песням завидовать мог бы любой сойот,
этой стройностью мог бы гордиться любой бамбук.

Вроде – кот. Что там, когти, подушечки, шерсть, усы.
Но какая грация, удаль, какой масштаб.
У кого на земле столько смелости и красы?
Разве только у зеленоглазых и рыжих баб,

пивших зелье. Но кот бескорыстен и не ревнив,
он в постели твоей – не из прихоти. И за так.
Коля, ты ни принцесс не захочешь, ни их огнив,
если рядом пригреется предан, умён, хвостат.

А когда над тобой зашумит на погосте клён,
что останется, знаешь? Останется серый кот.
На могилу потом приходить будет только он.
 
И сидеть. И стеречь в твою тёмную душу вход.

И снова классика. Тихий чистый звук, простые слова. Подумала бы насчет органичности сойота и бамбука, но с другой стороны, почему нет? Это выход на простор. Как и рыжие бабы. А концовка так пронзительно хороша, что сомнений не остается. В лучших стихах о котах всегда кто-то умирает – человек или кот, но они всегда – о бессмертии.

Выбрала девять стихотворений. Все они для меня чуть больше, чем тексты. Добавить до десятки? И тут обнаруживается, что претендентов по крайней мере шесть. Что ж, думаю, будет справедливо не выбрать никого. Спасибо всем за стихи. Я с наслаждением читала. Надеюсь, никого не обидела.


Мой шорт:

МИХАЛИНА ДИКОВИЧ "письмо"
http://www.stihi.ru/2015/09/08/6465 номинатор Зиновий Антонов

АЛЕКСАНДР СПАРБЕР "О тополях"
http://www.stihi.ru/2015/08/24/2958 отборочный тур для резидентов БЛК

ИГОРЬ ТУРУНТАЙ "на косогоре на тутаевском"
http://www.stihi.ru/2015/09/22/9449 отборочный тур для резидентов БЛК

НИНА ЗЛАКАЗОВА "чистый пересвет"
http://www.stihi.ru/2015/07/07/6897 номинатор Владислав Сергеев

ДАРЬЯ ХРИСТОВСКАЯ "Город первый Урд"
http://www.stihi.ru/2012/11/11/3170 номинатор Руслан Рафиков

СИБИРСКИЙ ВОЛК (АЛЕКСАНДР ПЕТРУШКИН) "Вероятно, что стая птиц..."
http://www.stihi.ru/2015/10/01/7829 номинатор международный поэтический клуб «Рифма»

ДМИТРИЙ АРТИС "Какая скука в Петербурге..."
http://www.stihi.ru/2015/08/28/7372 номинатор «Термитник поэзии»

ЕВГЕНИЙ СЕЛЬЦ "День постарел за несколько часов"
http://www.stihi.ru/2014/04/05/7825 квота Геннадия Руднева за редактирование отборочного тура

ТАТЬЯНА ЛЕРНЕР "Вроде кот"
http://stihi.ru/2015/01/01/6043 квота Ланы Степановой за редактирование отборочного тура