Я сорванный пластырь,
Я свежая рана,
Наставник мой пастырь,
Не слышащий гамму.
Не верящий в бога,
Не знающий слов,
Я будто основа,
Для чьих-то столов.
Я дом без убранства,
Я прибранный хлам,
Не думал о пьянстве,
Но служащий вам.
А вы безразличны,
Холодны словно север,
Мы так архаичны,
Как сложенный веер.
И быть не сейчас и не верить,
Совсем не искать исцеления,
Каким бы прибором измерить,
Все наши подъемы и поражения.
Запекшейся кровью на белой рубахе,
Останется след, обветренных губ,
Еще не взлетевшие в небо птахи,
Еще не поставленный наземь сруб.
Еще не...
© Copyright: Антон Маевский, 2015
Свидетельство о публикации №115110605439
Свидетельство о публикации №115110605439
Рецензии