Я по ночам ваш слышу говор -
Со всех дверей, окон и стен.
Не видно лиц, ни бледной кожи,
Как будто взяли меня
В плен.
В плену ведь так же, без оглядки
Поймешь, что выхода здесь нет.
Душа спустилась к самым пяткам,
И на стене
Кровавый след.
Вокруг лишь тьма, луна сверкает
И отражается на вас.
И слышно, как рука листает
В книгах из слов
Скучнейший вальс.
Смешок, шажок, ногтем по стенам,
Скрипит открытый шифоньер.
В новейшем, пахнущем альбоме
Чёрным по белому:
Нас нет.
Потухнет с огоньком лампадка.
Душа устанет замирать.
И голоса, вокруг, украдкой
Мне не советуют
Бежать.
Они внутри, снаружи чисто,
И так второй, иль третий год.
Туда-сюда носятся прытко
Пропащие, и давний гость.
Пропащие
© Copyright: Тусклый Белый Свет, 2015
Свидетельство о публикации №115110604207
Свидетельство о публикации №115110604207
Рецензии