Постылая пора. И солнце - никакое.
И вялая теплынь слетает за листвой...
И ждёт твоя душа не Ветра, а Покоя.
А Ветер, как бандит, с ухмылкой ждёт Покой...
Такие времена. До глупости простые.
Особенно, когда прозрачные кусты.
Сквозь них, как сквозь забор, видны кресты литые
И грязно-бурый мох заброшенной плиты...
Предзимье
© Copyright: Андрей Фесенко 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110603193
Свидетельство о публикации №115110603193
Рецензии