В музее

Я перед тем слегка поддал,
На то и день рождения,
Но как попал в картинный зал –
Не помню, хоть убей меня.
Картина, вижу: на руках
Малец  у бабы скачет.
Кругом народ и все молчат,
А это что-то значит.

Я протолкался наперёд,
Всё чином, извинился.
Но, гнусный же у нас народ,
Нос крутят: фу, напился!
А я им: »Граждане, пардон,
Искусство - для народа,
А я – народ, искусство – вот,
Да и у нас свобода.

Малыш, глядите, как хорош,
И явно, что доношенный,
А то, дебильных всяких рож,
Я нагляделся вот уже.
И по её лицу видать
Не шибко зашибает.
Вот это мать, хочу сказать,
Я это понимаю!

Ведь есть же женщины, видал?
И дети есть как дети…»
Один мужик тут мне сказал:
«Так ж, богоматерь это,
И держит на руках  Христа,
Здесь материнство славится.»
И я сказал: «Эпоха та
Мне очень даже нравится»

А на меня глядит весь зал,
А у меня – обида.
«Мальчишка славный, - я сказал, -
Наверняка без СПИДа.
И женщина – ну, хоть куда,
И нету к ней вопросов!
Не удивляюсь, что тогда
Рожали и «христосов».

И тут я вовсе осовел,
Но все стояли молча
И даже милиционер
Забыл про полномочия.
«Ну, ладно, с вами хорошо,
Но дома будет лучше».
Сказал я это и ушел.
Зайду ещё с получки.

1988год