проза

Бывают разные дни.
Иногда мы ссоримся, я ненавижу всё вокруг, огрызаюсь с ним, он злится, ест запретные бутерброды, играет на гитаре ГрОб, уходит в интернет.
А я ухожу в другую комнату, читаю, пишу злобные заметки, или долго смотрю в окно, или с остервенением кручу педали велотренажера. В такие моменты я хочу жить одна, или вообще не жить. Я хочу сварить себе кофе, взять шоколад, МНОГО шоколада, обложиться книгами и читать, читать, читать, пить книги как кофе, жить в книгах. Единственный из живых существ, кого бы я еще допустила к себе, мог бы быть кот - как мягкая урчащая подушечка под рукой.

Мне хочется нагрубить ему.
Я говорю: "Давай, разводись со мной."
Я говорю: "Найди себе получше." "Ты же видел, какая я ненормальная, с самого начала."
Он говорит: "Не будь дурой."
Говорит: "Оксана."
Он называет меня по имени только когда взбешен. Этак официально призывает меня к порядку.

А я хочу плюнуть и просто уехать к морю, вот прямо сейчас, сорваться, и бегом на поезд, без вещей, без ничего. Только с собой, со своим одиночеством, с грузом своих ошибок, фильтров, блоков и зажимов. Сидеть часами на пляже и слушать, как волны бесконечно  накатывают на берег, шуршат песком, вспениваются и булькают. Когда сильно разозлишься, эмоции зашкаливают, ты перегреваешься и выходишь за грань, и зависаешь, ничего не чувствуешь и не думаешь, застываешь и остываешь.

Я думаю о том, что мы - параллельные вселенные, и не можем понять друг друга. Он не знает моих мотивов, я не знаю его. И как только думаю, что узнала, поняла, - возникает новая ситуация, и снова то, что у него в голове - загадка для меня. Он - вечная загадка, которую я буду разгадывать всю оставшуюся жизнь, весь отмерянный нам срок. Он будет рядом, мерцать для меня далекой неведомой звездой, будет носить в себе непостижимый мир кодов, символов и бесконечных сочетаний всего, что только может быть. Я буду обижаться, не обижаясь, я буду играть, надувать губы, хлопать дверью, с остервенением читать, не видя букв и не понимая смысла, перечитывая одну фразу по несколько раз; всё будет таким мерзким - погода, это серое небо, опостылевшая квартира со старой мебелью, вечная груда одежды на стуле, однообразная дорога на работу, походы по магазинам, выискивание твердых помидоров и неподгнивших яблок; прогулки до пруда и обратно с вечным мороженым, которое каждый день едим "в последний раз", диван, ноутбук, старый изогнутый светильник, одни и те же, как по шаблону, ссоры и пререкания...

А потом что-то перещелкивает в голове, что-то сбрасывается с тебя, как мусор в темный пролет трубы, прочь, вниз, в тартарары.
И отпускает.
Ты встаешь, идешь, наливаешь чай, ложишься ему на плечо, смотришь новости.
И так неважно всё, так глупо. На улице светло, ветерок перебирает колокольчики на окне. Мы едим нектарины, разговариваем, фотографируемся на телефон через разные смешные фильтры. Потом идем заниматься, тягаем гантели и растягиваемся. И всё хорошо. Просто так.

Разные бывают дни.

Июль 2014