Мне кажется, она здесь только что была
Хоть знаю — не вчера, давно она ушла
Я сам за ней прибрал, помыл полы кругом
Но что её здесь нет, мне верится с трудом
Вот плед ещё примят, где мы сидели с ней
И я её ласкал всё тише, всё нежней
Вот книжка про любовь в обложке голубой
Которую она забыла взять с собой
А у дверей, где я всё жду её шагов
В линолеуме след высоких каблуков
То волосы её мне попадутся вдруг
То голоса её подобный эху звук
Накрою я на стол, и, кажется, вот-вот
Из комнаты она неслышно проскользнёт
Но думать так смешно. Конечно, никогда
Уже не суждено вернуться ей сюда
Но здесь она, во мне, я не расстался с ней
И рана от неё всё глубже, всё больней
70. Она здесь
© Copyright: Борис Валентинов, 2015
Свидетельство о публикации №115110509952
Свидетельство о публикации №115110509952
Рецензии