В этом мире поэт уже лишний.
Слышен гимн голубых похорон.
Так в саду переспелые вишни
Ждут нашествия алчных ворон.
Время жёстко диктует приметы,
И срывает повязки с очей.
Затерялась прослойка поэтов
В толстом слое лихих рифмачей.
Потому из глубин арт-навоза,
Из его обветшавших одежд,
Отмывается медленно проза,
Занимая передний рубеж.
И из этих нелепых мозаик,
На ходули поставлен скелет.
Там чуть-чуть оживает прозаик,
Где при ладане дышит поэт.
Ну, а я, извлекая уроки,
Видит Бог, перед прозой вассал!
И быть может последние строки,
Я, рифмуя, стихом написал ...
ПОЭТ
© Copyright: Николай Колос 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110506950
Свидетельство о публикации №115110506950
Рецензии