Вновь засияли господа,
Вокруг земли, навозной мухой.
Раб очей тоже, как всегда,
Повязан в жизни этой кучей.
Что ж тоже всё же, как всегда,
Мир поумнел, согласно книжек.
И вьётся, вьётся та тропа,
Блуждая в жизни без подвижек.
Руками собственными чистить,
Что сами и засрали вокруг.
Позвольте это же абсурдность,
Где будет тогда чистота рук.
А души можно от молить,
Под тем крестом подобно иуде.
Ведь церковь то благословит,
В той золотой своей посуде.
О Боже мой, Отец Всевышний,
Как низко пала наша жизнь.
Среди церквей тот крест воздвигший,
И воспевающие нам смерть.
Вновь
© Copyright: Александр Стряпихин, 2015
Свидетельство о публикации №115110505953
Свидетельство о публикации №115110505953
Рецензии