Сколько пало от рук ваших бархатных ,
В землю пряную звонких пиитов?
В травах поросли заплутало,
Сколько их, не лихих да милых?
Сколь ещё вы сведёте алчно?
Страстью, холодом губ, льдом обложенных.
Вам ли девы, хоть что досталось?
От их чувств безграничных, отмолвленных.
Кто вы? Что вы? Какое явственное?
Лишь сосуд недолитый доверху!
К вам, прельщающим, масляным, влажным.
Всеми фибрами льнут их пророчества.
Донесли до сердец их, любовное!
Единицы из вашей сестрии.
Поголовие самоварное,
Оплело всех мя'котой промежности!
Где ж тот разум и чувственность истая?
На каком висяке перекрестка?
Я бы снял их, да помиловал,
Помянув посошком, на дорожку.
Я б взложил их окоченевшее.
На
рамена' свои художильные.
И унёс бы в края те заречные,
Где берёзоньки сетуют гривами.
Сколько пало
© Copyright: Наполовин Хахаджа, 2015
Свидетельство о публикации №115110503976
Свидетельство о публикации №115110503976
Рецензии