U

Захочет разве понимать
Своим умишком подслащенным
Всю многореберность любовных
Отношений меж людей,
Какой-нибудь юнец,
Впервые опьяненный,
Которого в мужчины хмелем почивал отец?

Иль же возможно говорить,
С влюбленным чисто, свято,
В объект, так соразмерно восполняющий растраты
И так же искренне в ответ,
Вверяющий себя?
Нисколько.
Ведь те, кто счастлив от начала
И до самого конца,
Прекрасные глупцы,
Поскольку
Честны перед собой они не будут никогда

И может лишь одной любовью
Писать поэт?
Писать,
И обо всем!
И так, чтоб не был тут и вовсе
Никто причем?
Конечно, нет,
Не в верности загвоздка,
А в тонкости хитросплетений душ,
Которые ты изучить тревожно
Изволишь уж.

История не терпит счастья
Недаром все старания и труд
Приносят плод после страданий
И мук.

И если бы людей не колыхали
Пожары, войны, голод и чума,
Лишились мы бы всех запасов знаний,
И были представителями дна

Так меж людей:
Тяжелые моления,
Обиды и оплошности,
Что вместе вы прошли
И пережитые смиренья,
Укоренья,
Ни к укреплению союза ли вели?
Ведь чем дороже мы  заплатим за услугу,
Товар, влияние, желаемое что,
То ценим больше
И лелеем,
Как что-то милое,
- Свое. Родное. Зло.