Утро начиналось, как обычно - с бритья бороды. Именно - бороды. Привычными заученными движениями пальцев правой руки она слепо перебирала по подбородку, скользя следом лезвием безопасного станка, зажатого в левой кисти, сбривая колкие щетинки, лезущие из дряблой кожи девяностопятилетней старухи, уродуя весь ее облик святой великомученицы.
... Что ж ты держишь меня, Господи, - восклицала она, - ведь все мои ровесники давно померли, а я живу.... И умолкала, погружаясь в свои мысли и воспоминания. Чужая душа - потемки. И не только душа.
Поступки наши и те - непредсказуемы и необъяснимы в логике своей. Что уж тут говорить о мыслях? Это ведь не щетина, завидная в постоянстве своем, требующая ежедневного сбривания, как сокрытия грехов своей жизни. Да и право - кто не без греха?
Утро начиналось, как обычно - с бритья. проза
© Copyright: Ирина Эшбаева 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110511313
Свидетельство о публикации №115110511313
Рецензии