Ты слишком нервна,
я - строптива,
все разговоры -
только дым,
и тушь с ресниц стекает криво.
Мы не для книжной красоты.
На улице не дует ветер
и робко прячется душа
в моей последней сигарете,
в твоих заплаканых глазах.
Нас похоронят под сугробом
ещё не выпавшего снега
за то,
что ты не веришь в бога,
за то,
что я шучу над смертью.
Пустые улицы,
дождливо,
и только тени вдоль дороги.
Непоэтично,
некрасиво,
но кто сказал, что мы не боги?
кто сказал, что мы не боги?
© Copyright: Александра Карпенко, 2015
Свидетельство о публикации №115110510642
Свидетельство о публикации №115110510642
Рецензии