кто сказал, что мы не боги?

Ты слишком нервна,
я - строптива,
все разговоры -
только дым,
и тушь с ресниц стекает криво.
Мы не для книжной красоты.

На улице не дует ветер
и робко прячется душа
в моей последней сигарете,
в твоих заплаканых глазах.

Нас похоронят под сугробом
ещё не выпавшего снега
за то,
что ты не веришь в бога,
за то,
что я шучу над смертью.

Пустые улицы,
дождливо,
и только тени вдоль дороги.
Непоэтично,
некрасиво,
но кто сказал, что мы не боги?


Рецензии