Бродскому на стишок об Украине

Твой стих одна сплошная ругань
И отрицание основ,
Где ум свою являет убыль
В ответ на прибавленье слов.

Слов злобы, ненависти, гнева,
Где от любви нет и следа,
И равнодушно смотрит небо,
Как плещется в стихах вода.

Вода забвения, пожалуй,
Где исчезает вдруг вина,
Чтобы струилась, и бежала,
И укрывала грех она.

Грех самомненья и упрямства,
Грех гласа высшего судьи,
И плавно переходят в хамство
Все строчки тонные твои.

Но, раздражение не вечно,
И переполнен до краев,
Хочу сказать чистосердечно
Тебе я мнение своё.

Всю боль и муки Украины,
Литву, татар, Петра топор,
Кровотечение Руины,
Тобою втиснуто в единый,
С ножом у горла, договор.

Где гладко было на бумаге,
А честно было на словах
Сражались вместе наши шпаги,
Плескались рядом наши флаги,
Но, все испортила Москва.

Когда их вольности зажала
И осудило старину,
Когда ссылала и сажала -
И казаков, и старшину.

Когда крестьян закрепощала,
Чтоб барам было легче жить,
Когда язык им запрещала
Свой, как положено, любить.

Когда их гетманство изжила,
Чтоб управляться без помех,
Когда одну себя любила,
Но, жаждала любви от всех.

Как римляне на колесницах
Запахивали города,
Так запорожскую столицу,
Презрев страданье на их лицах,
Мы с карты стерли навсегда.

И попрекать их Конотопом
Не очень, право, и умно,
Мы и без Конотопа в жопе
Находимся давным-давно.

А немцы, вертухаи - это
Пустые, в общем-то, слова,
У всех в шкафу свои скелеты,
Нам шлют цветистые приветы
ГУЛАГ, НКВД, РОА.

У всех бывают пораженья,
Одни победы это миф,
И в вековом своем движенье
Народы учатся на них.

Грехов у украинцев много,
Как, без сомненья, и у нас,
Они идут своей дорогой,
Чтоб своего увидеть Бога
В своей земле и много раз.

А мы грехи свои забыли,
И смерть своих же россиян
Нам и обрыдли, и постыли,
Почти оскомину набили
Кровавым видом наших ран.

Ушёл поэт, ну что тут скажешь,
Считаем - не было стиха,
А то, когда чужие мажешь,
Грязнишь свои же потроха.