Беспокойная ночь...

Полночь. Что же не спится - то. Подоткнув под себя концы одеяла, я завернулся с головой, как  кокон и, чтобы побыстрее заснуть, - стал думать о хорошем, светлом…Пятиэтажный дом из бетонных панелей, четвертый этаж, окна выходят во двор. Хотя большое окно было и приоткрыто, но всё равно душно. Я повернулся на правый бок, - отвернулся от окна и  поворачивая головой , пытался найти удобное положение, ерзая  по подушке, вверх-вниз. Вдруг  я , явно услышал у окна, стук упавшей щетки на пол.  Да-да, упавшей щётки. Сколько раз я  сам ронял щетку во время уборки на пол. Я приподнял голову от подушки и повернулся к окну. Всё было по - прежнему,  только стало немного  прохладно и я,  почувствовал, как  огромные мурашки побежали у меня по спине и на голове стали шевелиться волосы. Я почувствовал на себе  чей-то взгляд и оцепенел от ужаса. На меня, не моргая, смотрела в темноте моей спальни  женщина, в глазах,  которой горел какой-то непонятный огонёчек, чуть косящей на один глаз. Ведьма!
- Алла  илаха  илла  ллаху  анна  Мухаммада р-расулулахи, -  я стал несколько раз подряд  повторять  про себя   молитву, которую  научил   отец,- которая с  арабского переводится, как -  уверуя, зная, свидетельствуя, я говорю ,- нет никого, которому можно поклоняться, кроме одного Аллаха, так же уверуя, зная, свидетельствуя, я говорю,-  Мухаммад, родившийся в Мекке Абуллаху, матерью Аминат -  есть Посланник Аллаха…
 - Значит, я тебе не нравлюсь?-  Спросила громко женщина, протянув, последнее слово и как бы эхом во мне  отозвалось,- нравлюсь, нравлюсь…
- Не Мастер, значит, только учишься…Стихоплёт несчастный! Ты думаешь, что можешь писать всё, что угодно и всё тебе сойдёт с рук? Ты знаешь, что я сделала бы с Латунским, будь он дома! Я без чувств, не женственна, груба и язвительна?! Она выдала мне всё стихотворение, даже с той интонацией, которую я вложил при написании и глаза её при этом стали  всё ярче и ярче светиться недобрым светом:

А мне  не  нравится  Маргарита,
Я не Мастер, - я только  учусь,
От неё без ума и Дьявол, и свита
По мне,она женщина,- вовсе без чувств…
Не женственна, груба и язвительна
Ведьма  с   косым  разрезом  глаз,
В браке  жила  необременительно,
Любовь предала,- и предаст так не раз…

От этих слов мне страшнее, почему-то, не стало. Фу, ты, ведьма! Да это же Маргарита…
- И как считаешь, хорошее это стихотворение?!
- Извините, мои стихи -  это моё, личное мнение и я никому его не навязываю, - пролепетал я. Я прочитал книгу Булгакова не менее пяти раз и каждый раз я находил в ней что-то новое для себя… В первый раз я прочитал её взахлёб,на одном дыхании, не думая, что вообще там происходило. Это  было очень давно. Я помню, что меня волновала любовь Мастера и Маргариты, я мечтал о такой любви… Мне нравились и Фагот и Бегемот и даже Азазелло с Воландом. О, как я переживал, читая все их похождения…
     Я стал смелее, мой страх при встрече с неизвестным и фантастическим, прошел и я уже беседовал с женщиной, правда голой, но её нагота меня не смущала. Она присела на кровать, на одеяло, но пододеяльник даже не прогнулся под её весом… Она закинула одну ногу на другую и продолжала меня допрашивать:
- Ты узнал меня? Что же изменилось? Что случилось после этого?
- Я стал думать… Много думать, читая этот роман, уже разбирая каждый сюжет, каждую сцену… Я ждал, что Понтий Пилат, всё-таки переборет свою трусость и  не посмеет казнить Иешуа Га-Ноцри. Слезы у меня текли, когда его казнили и я в не силах был остановить эту казнь…
- А что же со мной произошло? Почему я перестала тебе нравиться?
- Хорошо. Давайте обсудим и этот момент. Я многие сцены книги помнил наизусть, уже не говорю о фразах, которые сейчас считаются крылатыми о том, что нас испортил квартирный вопрос или слова Воланда брошенные Левию Матвею - что стоит твое добро, если бы не было зла? А помните, когда после бала кот налил Вам прозрачной жидкости в лафитный стакан и Вы спросили,- Это водка? А кот,- помилуйте, королева, разве я позволил бы себе налить даме водки? Это чистый спирт! Ну и еще несколько известных фраз… Я сам следовал тому, что говорил Воланд - не проси, тебя увидят и дадут. Я понял, что это не так. Это совсем не так. Я понял, что нужно просить Всевышнего о помощи, что гордыня грех и не стоит надеяться на помощь Дьявола и многое другое я понял. Я сам дважды был женат и жены были у меня красивые и умные и у меня от них замечательные дети. Уже взрослые…Два внука и внучка, которых очень редко вижу… Так вот, что я знаю о Вас? Маргарита Николаевна была красива и умна. Бездетная  тридцатилетняя, она была женой очень крупного специалиста, сделавшего важнейшее открытие государственного значения. Муж молод, красив, добр, честен и обожал свою жену. Маргарита Николаевна  не нуждалась в деньгах, могла купить всё, что ей понравится. Никогда не прикасалась к примусу, не знала о коммуналке. Она  девятнадцатилетней вышла замуж и попала в двухэтажный особняк в саду  близ Арбата. Она была счастлива? - спрашивает Булгаков и сам же отвечает,- ни одной минуты! Что нужно было этой женщине, Маргарита?! Об этом мечтают все женщины  мира!
- Любви, конечно же, любви, о которой ты пишешь в своих стихах! Ты же знаешь, что это такое - любить и быть любимым…
-Да, я знаю…
- Извините, Маргарита, можно я Вас так буду называть, ведь я почти вдвое Вас старше, а как там?
- Нам нельзя говорить об этом и никто не говорит, но ведь можно понять по знакам,  даже слов не надо…
- Да, это правильно. Ко мне приходил отец, он умер три года назад и я спросил его об этом, мол, как там? Он тоже мне сказал, что говорить нельзя, но после этого я четко помню, как я сорвался со скалы и полетел в пропасть. Однако, через некоторое время я очутился на площади перед городской мечетью,- жив и здоров. Я понял всё…
- Не пиши больше обо мне. Нам хорошо с Мастером вдвоём, мы любим друг друга и пока есть любовь,- есть счастье…
- Хорошо,- я согласился с Маргаритой.
- Я буду писать о своей любви. Только не просите меня не писать стихи, - это не от меня зависит…Мне жаль профессора Ивана Николаевича Понырева, - в прошлом поэта Ивана Бездомного, которого Мастер попросил не писать стихов, хотя и назвал Ивана своим учеником…Я бы почитал его стихи, мне кажется, что он написал бы после всего, что с ним случилось, хорошие стихи…
- Я  не буду тебя просить и не могу приказывать тебе  не писать. Пиши о чем знаешь, что чувствуешь, о чем душа болит…Мне пора, может еще свидимся…Прощай поэт…
    Когда я открыл глаза, луна смотрела в моё окно. Поток яркого луча ослеплял своим светом и манил к себе. Я встал и закрыл окно. На полу у окна лежала щетка, оставленная  еще днём мной после уборки комнаты. Утром уберу, подумал я и опять лёг в мягкую постель, подоткнув под себя концы одеяла, завернулся с головой, как  кокон . Я тонул в лунном свете, мне было тепло и уютно. Что это было? Приснится же такое… Я шепотом произнес молитву: бисмиллэhир – рахмэнир – рахим. Астагфиру-Ллахаль-*Азима-ллязи ля иляха илля хуваль-Хаййаль-Кайума ва атубу иляйхи - С именем Аллаха. Прошу прощения у Аллаха и приношу Ему свое покаяние… Я  снова уснул, быстро и счастливо…