Это любовь

А над нами звезды с кулак,
которые впору собрать бы в него,
и если спросят, любить - это как,
я отвечу, что звезды - это любовь.

Что люди?
Возьмут, отдадут, умрут.
Урывками поцелуи и секс в темноте.
Будут лгать.
Не лгут? Ну тогда соврут,
возвращаясь в холод - тот, что ваша постель.

И ты,
от горя без боли пьяная,
гонимая Богом через километры рук мужских,
встретишь женщину в баре
пряную -
"нет-нет, быть не может, я не из таких!"

Завьюжит,
забьет снегом душу душную,
снесет голову и повесит где-нибудь на сук,
и дикарка превратится в послушную:
ни тварей,
ни шлюх,
ни дерьма,
ни сук.

Окропленные кровью сердца письма
завалят стол, а на нем помимо
вино и вино.
Прожигают насквозь глаза ее лисьи.
Если б не смерть от любви, я б жила давно.

Звезды светят из прошлого - думать страшно.
Что им делать тогда, если не светить?
Я расстегиваю пуговицы рубашки -
мне б звезду отыскать
у себя
внутри.