В окно направив взор суровый,
Тоской по небу омрачённый,
Сижу, смотрю на свет не новый,
Как будь-то на смерть обречённый.
Вот светофор стоит мигает,
Углов дорожных постовой,
Он спор прохожих разрешает,
Когда бегут они гурьбой.
Бегут дорогою проезжей,
Пытаясь лихо прошмыгнуть,
А светофор их в миг пугает,
Машинам давши ускользнуть.
Затем, меняет цвет он света,
Машины строго постоят,
Коптя дымком урчат потешно,
И задавить вас норовят...
Светофор ночной лишь желтый,
Всем право выбора дарящий,
На то, где проходить дорогу,
На этот огонек манящий.
Перекрёсток
© Copyright: Вадим Вязовиков, 2015
Свидетельство о публикации №115110403850
Свидетельство о публикации №115110403850
Рецензии