Музе посвящается

Когда поэту пишется легко,
когда им правит Муза вдохновения,
легко ложатся строчки на листок,
и льется под рукой стихотворение.

Когда на сердце камень и тоска,
и Муза, отвернувшись, покидает,
один сумбур в тяжелой голове,
одна хандра поэта посещает.

Хандрит поэт, а Муза крепко спит,
не пробудить ее каленым словом,
предательски она во сне храпит,
и сон ей снится, явно, не здоровый.

Заснула? Спи! Тревожить не могу,
пороюсь в мыслях, может что достану.
Но, как на грех, все мысли не мои,
а, все равно, будить ее не стану.

Исписан лист сумбурными словами.
Прочла и тошно стало на душе,
Ты как там, Муза? Выспалась, родная?
А ну вставай! Пора, мой друг, уже!

Смотри, как луч ласкает поднебесье,
послушай птиц, щебечущих с утра...
Да просыпайся, Муза, просыпайся,
заняться делом нам с тобой пора!

Когда со мною Муза не в ладу,
я ничего собой не представляю.
Спасибо, Муза, что со мной дружна,
и этот стих тебе я посвящаю.