Слова как яблоки, умытые дождем...

Слова как яблоки, умытые дождем, -
Прохладой дышат, нежность источая,
И, на ветвях задумчиво качаясь,
Они друг другу шепчут ни о чем.
Так наша жизнь - течет себе ручьем,
Забыв начало и конца не зная,
И музыку печальную слагает,
Сказать по правде, тоже ни о чем.

А мы с тобой стоим к плечу плечо
В саду осеннем под упавшим небом
И кормим птиц голодных черствым хлебом
И говорим друг с другом ни о чем.
Кто жертвой был – тот станет палачом,
Испробует чужой горячей крови
И, перепутав ненависть с любовью,
Он так и не раскается ни в чем…

А этот сад, не помня\не зная ни о чем,
Шумел листвой последней, опадая,
И ждал весны, под снегом замерзая,
И оживал под солнечным лучом,
И расцветал, и соком наливался,
И летом тень прохладную давал,
А с новой осенью опять листву ронял,
И с новою весною возрождался.

О, если б деревом была душа моя,
Зеленым деревом с прозрачно-горькой кровью,
Она б не знала  ни тоски, ни боли,
Но лишь покой и радость бытия.
Смирение – древесная наука
Под ветром гнуться и в огне гореть.
Так яблоко, что вызревает в смерть,
На землю падает с веселым стуком.