Мимо столько глаз пустых.
Столько форм и фигур.
Манящих, но до жути простых.
Из которых не выбить дурь.
А мне плевать, я мимо так же.
Они тебе совсем не ровня.
Мне месяц все расскажет,
О том, чего не помню.
Как я на зло тебе был сильным,
Как я любил покорно, молча.
А ты игралась так спесиво,
И расставляла свои точки.
Мне месяц все покажет.
Осколки фраз твоих, цепочки,
В которых душу вяжет,
И вены рвутся на кусочки.
Твоя пропажа - чужим находка.
Но для меня - оторванный кусок.
Лишь бледный месяц в моей лодке,
Свернулся кровью золотой в комок.
Я эту кровь отлил в корону,
Блестящую тупым цинизмом.
Отныне я служу закону,
Где место есть лишь эгоизму.
Я зол, и злостью пораженный,
Тону в кровавом водопаде.
Что разрывает сердце жженое,
Оказавшееся в твоей блокаде.
В блокаде
© Copyright: Корсаков Павел, 2015
Свидетельство о публикации №115110401347
Свидетельство о публикации №115110401347
Рецензии