Четыре утра. Четвёртого ноября.
Подрываюсь. Бегу на кухню. Ищу пожрать. Ем.
Одеваюсь.
И тут просыпается моё чудо.
- Шура ты куда? – потягиваясь и направляясь в туалет, спрашивает она.
- На работу, - ворчу я, натягивая унты.
Она остановилась. Повернулась ко мне и, приподняв левую бровь, сказала.
- Шура. Может быть, вы всё-таки, бросите пить?
Я выпрямился во весь свой могучий рост. Навис над ней и кротко так сказал.
- Я. Дорогая. На свою выпивку зарабатываю. И не тебе меня учить во сколько, когда и с кем мне пить.
Она. Подняв на меня свои голубые, ошеломляющие глаза прорычала.
- Ты дебил. Баран тупорылый. Идиот не бритый. Сегодня. ВЫ-ХОД-НОЙ, - прорычала и зашла в туалет.
А я стою. Почёсываю подбородок. И думаю.
С чего это я небритый?
Праздник
© Copyright: Никитинн Александр, 2015
Свидетельство о публикации №115110401300
Свидетельство о публикации №115110401300
Рецензии