погореть дотла

усталый вздох.
избитое «Вконтакте»,
мелькает сообщенье: «как дела?»,
не мешкая, отвечу:
«всё в порядке»,

а в мыслях: «погореть бы мне дотла!»

жизнь – фотоплёнка:
кофе, дом работа,
я – будто заведенная ключом:
бежать, не глядя – вот моя забота,
кричать, не слыша ничего о том,

что душу разрывает по кусочкам:

и как я не заметила кольца,
как выпивал меня он по глоточкам,
он – профи разбивать другим сердца,

сглупила.
да, влюбилась, не скрываю
в пропитанный загадкой его взгляд,
я часто нашу встречу вспоминаю,

его глаза.
немыслимый разряд.

всё начиналось чувственно, красиво:
цветы, свиданья, шёпот под луной,
подкашивались ноги от наплыва
тех чутких слов, что бормотал с душой.

тринадцать.

столько дней в любви купалась,
и вдруг: звонок: «папуль, привет! ты как?»,
смех подсознанья: «молодец, попалась»,

теперь любовь – мой самый злейший враг.

ушла, не глядя: он был на коленях,
крича, не слыша: «мне лишь ты нужна!»,
он захлебнулся в лживых откровеньях.

теперь же я по-прежнему одна.

усталый вздох.
избитое «Вконтакте»,
заявка: «я развёлся, поняла?»,
отвечу: «как вы? видно – не в порядке!»,

а в мыслях: «погореть тебе б дотла!»