Птица-осень дождями хнычет,
Перья листьев стряхнув с крыла.
Как же холодно стало нынче!
Лишь душа у меня тепла.
Жар ее не пойдет на убыль,
Я от сумрака не поблек,
И от этого все мне любы,
Те, кто близко, и кто далек.
Грусть сломалась, как будто скоба,
Ты обратно ее не клей,
Всех люблю, но люблю особо
Дали тихих родных полей.
Ухо радует речь полынья,
Что расскажет, дав песне вес,
Как запутались птичьи клинья
В светло-синих кудрях небес,
Как деревья шумят жилищам,
Что вольней без объятий стен,
Что бродягам, певцам и нищим
Слух дается всего взамен,
Что луна в цепких пальцах веток
Светом плачет: наверх пусти!
Что и я затерялся где-то
И назад не хочу идти.
Вылью удаль теням на лица,
Осветляя их брагой сил.
Заблудиться бы, раствориться
В этом крае, что полюбил!
Жгучих звуков живая стая,
Ввысь взлети, теплотой маня,
Чувства нежные заплетая
В серебристые кудри дня.
Дали тихих родных полей
© Copyright: Игорь Кабанов, 2015
Свидетельство о публикации №115110411213
Свидетельство о публикации №115110411213
Рецензии
