Она мне пишет письмо,
Боже мой,она никогда не писала,
Она фанатик,она сходит с ума с одного,
Что когда то кого иногда уважала.
Но она написала всё мне,
Я не знаю что ей ответить,
Вы поймите она вне себе,
Ей психушка пожизненно светит,
А вот письма её как всегда,
Интересны,задумчиво странны,
И перо и бумага для её ерунда,
Она мысль достает из нирваны...
Только делиться всем она лишь со мной,
Перечитывает то что ей в виденьях казалось,
Будет утро и она вдруг другой,
Улыбнётся,позабыв всю усталость...
Утро солнечно,сладкий рассвет,
Сквозь окно прожигает нас солнце,
Жизнь в движении,но её больше нет
Ей терпеть надоело так больше...
Завтра вечер,завтра снова письмо,
Я всё жду,но в ответ телеграмма,
В телеграмме лишь предложение одно,
МЫ НЕ ВМЕСТЕ И ВИНОЙ МЫ С ТОБОЙ САМИ...
Мы не вместе и виной мы с тобой сами
© Copyright: Евгений Бакановский, 2015
Свидетельство о публикации №115110401058
Свидетельство о публикации №115110401058
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.