Закутай, осень, в плед из пёстрых листьев
Меня, продрогшую на круче, на юру.
Деревья сыплют золотые искры,
Стремящиеся к небу на ветру.
Мне холодно. Но холод, словно пламя,
Сжигает мусор мелочных обид,
Невидимыми глазу языками
Уже лица коснуться норовит.
Спиной к стволу сосны стою, как в чреве
Раздутого морозного огня.
И ветер, в дикой ласке, не во гневе,
Сжигает, словно на костре, меня.
Он выше, выше сизый дым уносит,
Дух отлетевших, отгоревших бед.
И мумию мою, оплакав, осень
Обёртывает в пестротканный плед.
На юру
© Copyright: Людмила Ашеко, 2015
Свидетельство о публикации №115110306949
Свидетельство о публикации №115110306949
Рецензии