«Каждый пишет, как он дышит»…
Нет, уже не написать.
Далеко в чужом Париже
Перестал поэт дышать.
Не писал он строчек срочных,
Все слова лишь навсегда.
Не успел поставить точку,
И сказать все НЕТ и ДА.
Он как струны трогал душу
И лечить ее умел,
Говорил он всем, кто слушал,
Но сказать не все успел.
Памяти Б. Окуджавы
© Copyright: Ирина Лобанова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110306882
Свидетельство о публикации №115110306882
Рецензии