Меня спрашивают Как дела?

Меня спрашивают: "Как дела?"
Я отвечаю: "Великолепно!" —
и продолжаю медленно слепнуть
от слёз, снова начавших застилать
покрасневшие глазные сосуды.
Как я буду возвращать эту ссуду?
Я кредиторов совсем не ждала...
Да, я предпочла бы не быть такой,
я хотела бы стать храброй,
на деревянном коне со шваброй
наперевес я устремилась бы в бой!
Я свою отнюдь не люблю апатию,
мне гореть бы, светить, идти!
Мне жить ещё, мне открыты пути,
а я уже двигаюсь на автомате.
Пусто внутри, впереди — темно,
хотя это глупо, я это знаю —
другим куда хуже часто бывает.
Почему мне теперь всё равно?
Я упорно ищу взаимосвязи,
я изучаю людей снаружи, внутри.
И увы: вот герой, позолоту пальцем потри —
а там больше, чем у злодея, грязи.
Миром правят нити поступков,
кто бы ты ни был, тебе не суметь
предсказать их, предусмотреть,
то как они превратятся в проступки.
Почему говорим "извини", "прости"?
Уже виноваты, ещё и просим.
"Мне жаль" — сказали бы просто,
чем требовать грехи отпустить.
В детстве меня учили тому,
что на практике вообще не работает:
плохим достаются льготы,
хорошие попадают в тюрьму.
С людьми ты всегда поступай хорошо,
и поступят с тобой они, как захотят.
Будь проще — и сразу притянешь отряд
тех, кто придёт за последним грошом.
Люди отчаянно ищут тепла,
чью-то ответственность, способ укрыться,
в рамки вставляют счастливые лица,
и бережно клеят осколки стекла.
Мы злимся, ругаемся, плачем в подушку,
искомые ветром, падаем с крыш,
собой заполняем рабочие ниши —
толпы кругами блуждающих душ.
Меня спрашивают: "Как дела?"
Я отвечаю, что всё в порядке,
стараясь жить без оглядки.
Я и так, вероятно, всё... Дошла...