Обрывистый мой почерк бесполезен,
Поскольку слово - нить, но не звено.
Мой мир сочится гноем на порезе,
А из него сплетается в венок
Далёких птиц, парящих в небе синем,
Где солнца свет струится в их крыло.
Хоть в восемнадцать лет я не бессилен,
Но в этот день я ною о былом
И подвожу итоги первой книги,
Стремясь вторую поскорей начать:
Я вспомнил гомон, радостные крики,
Бросая их в простуженный очаг.
Я вспомнил свет от тысячи осколков
Слепой звезды и эти стеллажи,
Где дни, хоть и расставлены по полкам,
Но все - не там, куда я положил,
А расставлять обратно - мало толку.
Я Вам опять пишу. Я снова жив.
18-2
© Copyright: Призрак Угасающей Осени, 2015
Свидетельство о публикации №115110300005
Свидетельство о публикации №115110300005
Рецензии