Розенбаум хрипит,
И Кобзон подвывает.
А толстушка Лолита,
Своим задом виляет.
Что за песни у них,
Их никто не поймёт.
Так за что наказали,
Наш несчастный народ.
Им в Израиле место,
Их Америка ждёт.
Пусть Россия всегда,
Свои песни поёт.
Где ж ты Русь потерялась,
Где Есенин-поэт.
Не слыхать наших песен,
Вот уже много лет.
Поднимайся родная,
С кровавых колен.
Солнце снова взойдёт,
И закончится плен.
У нас много талантов,
И природных богатств.
Почему всё досталось,
Коалиции братств.
У них рожи небриты,
С чернотою глаза.
Против шерсти погладишь,
Полыхнет как гроза.
Не видать бы вовек,
Этих жадных гостей.
Отогнать их подальше,
И насыпать плетей.
НЕ ПОЮТ
© Copyright: Борис Крякунов 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110304931
Свидетельство о публикации №115110304931
Рецензии