В поле слов...

 
В поле слов гуляю долго,
то кричу, а то шепчу,
и не спрашиваю сколько
жизни творчеством плачу.
Все ль восторги, вдохновенья
индексирует мне  лесть?
А полёты, а паденья?
А завистливая месть?
Продавать?
Нет, пусть по воле,
по своей, идут стихи,
ничего  они не  стоят,
будто ливни…, лопухи.
Без оплаты дуют ветры,
не заказан их  полёт,
и душевно вьюга бредни,
сумасшедшие  несёт.
Неба синего  осколки -
незабудки…,  речка, лес -
Бога тонкие намёки,
воплощенья от словес.
Непосильная задача –
всё озвучить  –
вот и бьюсь!
Мох приподнят – это значит:
там, под ним, надулся  груздь.
Так и строки вызревают,
наливаются, растут,
их, бывает, потеряют,
а бывает, не найдут.
Та родится, будто рыжик,
та танцует, хохоча.
Говорят: приходят свыше,
а порою  – сгоряча,
а ещё – с горючим горем
да солёною слезой,
закупоренное горло
туго стянуто гюрзой.

И когда ни слов, ни вздоха,
то молю я  одного  –
речи чистого истока
для спасенья моего.