Загнанный

Он родился у нового века в преддверии,
А случилось рожденье в Российской империи.

К тридцати же годам был испит и измучен,
Поговаривал-"Путь стал, до чёртиков, скучен..."

Часто шёл с кабака, не раздевшись, спать в сени,
Но ворвался в века наш- Серёга Есенин.

Обвиненья? К чему? Ну не дали отсрочку...
Сотни жизней прожил за тридцатку годочков.

Я скажу даже проще- любая горячка,
Рано-поздно, всегда, превращается в спячку.

Натянули петлю на уставшую шею,
Не на тех он полях "свои семечки сеял".

В списке нет постояльцев его, в крайней мере,
Но висячим нашли там, тогда, в Англетере.

Да, конечно, такое бывает в России,
Ведь пророки её-то не только босые.

Дело тут не в одежде, с какой-то уж страстью,
Все поэты России гонимы зло властью.

Причесали, помыли, отдали дань гриму,
Да и в гроб положили в суровую зиму.

Накипело, и стал он душою, мол, вспенен...
Что же, с миром покойся, провидец- Есенин.