Осень

Все спрашивают у меня об осени, ждут каких-то рассказов, я просто улыбаюсь им в ответ. На календаре ноябрь и завтра вроде среда. Просто среда, ноябрьская среда. Каждая осенняя среда не похожа на свою теску. У каждого дня свой характер, своя особенность и стиль. Порой это различие не уловить, теплые дни, холодные вечера, мерзнут руки, пар изо рта, действующие лица меняются и роли становятся либо совсем драматичными, либо очень комичными. Особое место в этом театре занимает листва, которая изменяет свой цвет от фиолетового до красного. Миллион разных оттенков в это время года присущ листве, как будто великий художник обронил свою палитру. Осень дирижирует листьями как оркестром, состоящим из гениальных музыкантов мира. Каждый слышит в осени свою мелодию, кто-то слышит в ней печальные мотивы минималистов, кто-то голос Юры Шевчука или стихи Бродского, я слышу в осени, море и ветер. Видимо потому что я живу у моря. Эти две стихии в это время года дополняют друг друга, а привкус опавшей листвы горчит в воздухе, как глинтвейн, который сварили не правильно. Кто-то любит осень. Я люблю ее по своему, видимо у нас с ней другой разговор, наверно потому что я родился весной, когда все цветет, а осень это разрушает. Она захватывает новые территории и показывает нам величие природы во всей красоте, говоря как бы: «Смотрите, что вы не цените! Такое вы увидите только через полгода!». Нам остается только вырвать у солнца еще пару теплых лучей. Выпив немного терпкого вина заняться цветотерапией, предаться раздумьям и нежности, ожидая впереди долгую зиму. Все спрашивают у меня об осени, ждут каких-то рассказов, я просто улыбаюсь им в ответ.