Душа поэта, как ноябрь

Душа поэта, как ноябрь, - охладела,
Не чувствуется в ней уже тепла,
Любовь его до срока  поседела,
Была так молода, и так светла!

Дарила лист осенний, золотой
И вышивала красками наряды,
А он опять: " Уже не молодой,
Не знаю надо ль это мне - не надо..

И льдинки так фальшиво сбили такт
И музыка теперь с оттенком грусти,
Маэстро, ну довольно, пусть антракт
Не беспокоит Вас, его пропустим!

Душа на отдыхе, и это право, мило,
И наблюдает красоту из вне,
Она не выбирает ведь кумира,
Из всех живущих на родной земле.

Она - любовь, ей вовсе не к лицу
Наряды с паутиной равнодушья,
Она тебя за рУку и к венцу,
В тебя вселяет праздник простодушья.

А ты сопротивляешься, чудак!
В словах печаль звучит, так откровенно,
А ты сражаешься с любовью, словно враг,
Не чувствуешь ее прикосновения.

Очнись поэт, она везде, с добром!
Она рисует этот мир, маэстро,
Она в тебе, она во мне, во всем,
Тебе не заглушить его оркестры.

Сопротивляешься, опять тоска...
Чарующие кадры из былого
И лишь любовь, что верит в чудеса,
Рифмует жизнь, беря все за основу.
04.11.2015