Слова его

Ему не нужен блеск земных корон,
Его венец - не золото, а терн.

Вся жизнь его - сплетение путей,
Рождений, встреч. Прощаний и смертей.

Слова его - из самых тяжких мук,
Из горьких слез, из боли и разлук,

Из памяти "вчера" и зла "сейчас",
Из веры, бывшей преданной не раз.

Из обещаний, брошенных в костер,
Ударов в спину, выстрелов в упор,

Вослед - плевок, проклятье, чей-то смех.
Любовь его - не истина, а грех.

И каждый из пустых святош готов
Ад предсказать за правду чувств и слов.

"Пророки" зла, сегодня много  их,
Бросают грязью, сколько есть в самих.

Под праведной личиной - злобный бред.
Он выше зла. Дух, человек, поэт.

Он выше тех, кто бросил ком, смеясь:
Напрасна злоба, не пристанет грязь.

Душа его из  истины огня,
Печали свет пронзает - ярче дня.

Слова его, из горького вина,
Испитым ядом достают до дна.

Не суд людской. Все взвесится потом.
"Греховных" был ли он страстей рабом?

Или творцом, способным пробудить
Нас ото сна, сплетая словом нить.

Души огонь, начало всех начал.
Он праведнее тех, кто обличал.