Знаешь, деточка, живи за своим стеклом,
Твои письма, манеры —
остатки смысла
ты берешь за тонкую единицу,
Открываешь души ржавым ножом.
Ты бы лучше развеялась на ветру,
улыбаясь кофе и круассанам,
каждый вечер, в полночь, звонила маме,
плача: "Больше так не могу...".
Детка, деточка, дочка.
Точка.
Занавесив старые зеркала,
утыкаешься носом ему за ухо,
шепчешь что-то
— собралась с духом:
как его неистово берегла.
Докажи, расскажешь, за что, зачем
ошибалась, верила и мирила,
только вот оно, вот же твоё мерило,
с ним уют и вечность, твой сладкий плен.
Где-то в 2012\13
Знаешь, деточка...
© Copyright: Яна Клинч, 2015
Свидетельство о публикации №115110303409
Свидетельство о публикации №115110303409
Рецензии