Сошлись, художник и поэт

Сошлись на том, что правды нет,
И мир, на редкость примитивен,
Бездарен, гадок и противен,
Сошлись, художник и поэт,
На том, что люди меркантильны,
Скучны и, творчески, бессильны,
На завтрак, каша, борщ, в обед...

Поэт пенял на вкус толпы,
На серость правящей элиты,
На то, что все, чрезмерно сыты,
Трусливы, мелочны, глупы,
Пенял, на то, что денег нет,
На практицизм, паденье нравов,
Ругал центристов, левых, правых,
Гламурный мир и полусвет...
Раздал, всем сёстрам по серьгам,
Издательствам и жёлтой прессе,
Досталось критикам-врагам,
За их цинизм и мягкость кресел,
За чёрствость, чёрт их не возьмёт,
Где их порядочность и честность?
Где их гражданственный подход?
И где изящная словесность?

Художник, так же, как поэт,
Роптал на пустоту в кармане,
Ругал Мане и Модильяни,
Твердил, натур достойных нет,
И апокалипсис грядёт,
Застой в умах, искусство в коме,
И место в сумасшедшем доме,
Его, непризнанного, ждёт...
Сошлись на том, что жизнь, одна,
И дело, вовсе, не в признанье,
А, что, не выпить ли, вина?
Ещё, по литру, на прощанье...