Вечер. Поют цикады...

                Разве можно не рассказать о том, как было бы славно,
                если на каждого из нас приходилось бы по реке,
                ведущей к собственному морю.
                ...Придумать дорогу, прямо здесь, посреди этой тишины,
                на этой безмолвной земле. Простую и красивую.
                Дорогу к морю. *



Вечер.
Поют цикады.
Лошади щиплют траву.
Маленьким водопадом
Речка среди дубравы.

Каменный остов церкви.
Остров.
И может статься,
Что не захочет сердце
С вечером тем расстаться.

С холодом,
Книгой длинной,
Ласковым плюшем кресла...

В тёмном нутре камина
Лечат поленья треском...
Благостной этой ленью:
«...Ранее... ныне... присно...»

Люстра – рога оленьи...
Почерком мелким – письма...

Если я здесь останусь –
Стану твоей землёю.

Или – рекою стану...

Камни, трава и хвоя –
Воздух на них настоян...

Далее – лентой – Летой...
Вьётся, впадая в море...

Мысли мои – об этом.
Вечер. Цикады.
Горы.


31.10.15


______________________
Фото автора: «Вечер. Цикады. Горы»

* «Так, наинежнейшим образом – который мог измыслить только отцовский ум – Элизевин сошла к морю, несомая течением по его танцевальным излучинам, затонам и мелководью, проложенным веками плавания мудрейшею рекой, единственной, кому ведом изящный, мягкий, лёгкий и безвредный путь к морю. Они шли вниз по течению, с медлительностью, выверенной до миллиметра материнским чутьем природы, постепенно втягиваясь в мир запахов, красок и открытий, изо дня в день осторожно предвещавший поначалу далекое, а затем всё более явственное присутствие заждавшейся их громадной утробы. Менялся воздух, менялись зори, небо, формы домов, птицы, звуки, лица людей на берегу, слова, слетавшие вдогонку с их уст. Вода ластилась к воде: тактичное ухаживание. Речные излуки – словно кантилена души. Неуловимое путешествие. В сознании Элизевин кружились тысячи ощущений, невесомых, как пушинки.
В поместье Кервола и поныне вспоминают об этом плавании. Каждый на свой лад. И все – понаслышке. Но что с того? Рассказам всё равно не будет конца. Разве можно не рассказать о том, как было бы славно, если на каждого из нас приходилось бы по реке, ведущей к собственному морю. И был бы кто-то – отец, любящее сердце, кто-то, кто возьмет нас за руку и отыщет такую реку – выдумает, изобретет её – и пустит нас по течению с лёгкостью одного только слова – прощай. Вот это будет расчудесно. И жизнь станет нежнее, любая жизнь. И все её заботы не причинят больше боли: их прибьет течением так, что вначале к ним можно будет прикоснуться и лишь затем позволить им притронуться к себе. Можно будет даже пораниться о них. Даже умереть от них. Не важно. Зато все пойдет наконец по-человечески. Достаточно чьей-то выдумки – отца, любящего сердца, чьей-то. Он сможет придумать дорогу, прямо здесь, посреди этой тишины, на этой безмолвной земле. Простую и красивую. Дорогу к морю».
(Алессандро Барикко «Море-океан»)