Дом, тротуар и улица,
Машины - сплошной поток...,
Клён, здесь, стоит, сутулится,
Склонившись от дома, вбок.
Он одинок..., израненный,
И, кажется, мне - больной,
Но крепок и, будто, каменный,
С шершаво-резной корой.
Ему и дышать, как маяться,
Пыль да туман глотать,
И не грешить, не каяться...,
Смотреть да чего-то ждать.
Клён, окружённый городом,
В плену у бетонных плит...;
Но то, что старо, не молодо,
А он, ведь, живой... гранит.
В городе... клён
© Copyright: Петр Севостьянов, 2015
Свидетельство о публикации №115110301349
Свидетельство о публикации №115110301349
Рецензии