Еду, пыльная дорога,
По бокам одни поля,
Жарко, душно, очень плохо,
В фляге кончилась вода.
Лошадь медленно плетется,
Слепни, оводы, пьют кровь.
И телега все трясется,
И подпрыгивает вновь.
Колоски с полей срываю,
Недозрелые еще,
От жары изнемогаю,
Как же мне нехорошо.
Но вот вдруг пейзаж сменился,
Появились вдруг холмы,
В настроеньи изменился,
Я услышал ключ воды.
Спрыгнул я с телеги быстро,
Подбежал к тому ключу,
И напился я водицы,
Я остаться здесь хочу.
Дорога
© Copyright: Воробьёвогорский, 2015
Свидетельство о публикации №115110311416
Свидетельство о публикации №115110311416
Рецензии