О Пушкине

Когда печаль в душе проснётся,
Стихи рождаются любя.
В сердце, что-то отзовётся,
Ты пишешь как бы для себя.

Стихи писал и Пушкин тоже,
В деревню к тётке уезжал.
Печали нет – писать не может,
А так писал, писал, писал.

Он от жены, друзей, подружек,
Скрывался в сельской тишине.
Там у окна, у свечке тужит,
В стихах узоры видит на окне.

Среди снегов и шумных сосен,
Онегин видится порой.
Он строки на листок наносит,
Послание пишет Ольге той.

А вот Руслан бредёт к Людмиле,
И Черномора борода.
Средь облаков порой видна,
И чья-то дремлет голова.

Там дед у моря рыбу ловит,               
Старуха треплет старика.
Там по цепи котяра ходит,
И к злату тянется рука.

Стихи, поэмы и рассказы,
О, Пушкин ты писал любя.
Кому-то даже монограммы,
И эпиграммы на царя.

Жена была слишком красива,
С тобою очень холодна.
Ей нужен бал, тебе Россия..
Была ли сердцем так верна?

Ты был влюблён в неё душою,
Сражен навечно красотой.
Она цвела рядом с тобою,
Свет наполнялся ревностью немой.

Ей на балу француз попался,
Ухаживать за нею стал.
А Пушкин на дуэли дрался,
И был убит – от пули пал.

Всё в этой жизни не напрасно,
Погиб без времени поэт.
С красивой женщиной опасно,
Связать судьбу на много лет.

А царь, узнав об этом горе,
Велел издать твои стихи.
Хоть Пушкин, ты писал о воле,
О воле русской - такой души.

2017г