Орхидея
Вечер.
Над городом.. смог.
Ты, как и я, ненавидишь
письма.
Вкусен вишнёвый грог..
Ветер продрогшей и верной дворнягой
лижет опять стекло,
а на проспекте греются двое, им
на всех..
всё равно.
Так
только ты целовал запястья.
Молча, но.. кровь - в песок.
У орхидеи - неровные листья,
у счастья -..
багров
глоток.
Свидетельство о публикации №115110206949